Pendant la majeure partie de ma vie d'adulte, je savais exactement qui j'étais. J'étais ce que je faisais. Le titre, l'entreprise, le travail acharné — c'était mon identité. Et pendant longtemps, ça a bien fonctionné.
Puis la vie a changé. Comme elle le fait.
Et quand la chose autour de laquelle vous avez construit votre identité commence à vaciller — que ce soit une carrière, un rôle, une relation ou une saison de vie — vous découvrez très vite combien de votre identité reposait sur quelque chose qui n'était jamais censé porter ce poids.
Je vois cela tout le temps chez des gens dans la quarantaine et la cinquantaine. Des gens accomplis, qui fonctionnent bien, de bonnes personnes. Et ils sont secrètement terrifiés parce qu'ils commencent à se poser une question qu'ils n'ont pas posée depuis leur adolescence.
Voici ce que j'en suis venu à croire : cette question n'est pas une crise. C'est une invitation.
L'Écriture ne vous définit pas par votre production. Elle vous définit par votre origine. Vous êtes fait à l'image de Dieu. Vous êtes connu par votre nom. Vous êtes appelé. Cela ne change pas quand le titre change. Cela ne fluctue pas quand la saison change.
La seconde moitié de la vie a une façon de dépouiller les choses que nous avons prises pour notre identité — et de laisser derrière ce qui est réellement vrai. Ce processus est inconfortable. Mais c'est aussi l'une des choses les plus clarifiantes qui puisse arriver à une personne.
Vous n'êtes pas votre CV. Vous ne l'avez jamais été. Et la meilleure nouvelle que je puisse vous donner aujourd'hui, c'est que qui vous êtes réellement est bien plus durable que quoi que ce soit sur cette page.
Quelque chose sur lequel méditer : Si tout ce que vous faites vous était retiré demain — le travail, le rôle, le titre — qu'est-ce qui resterait ? Que dit Dieu qu'il reste ? Ce n'est pas une menace. C'est un fondement qu'il vaut la peine de trouver.
Quelqu'un que vous connaissez a besoin d'entendre cela aujourd'hui.